Marta

Marta a des yeux verts et un soleil tatoué sur la tête.
Avec sa décapotable blanche, elle parcourt la ville.
Des fleurs poussent là où elle marche, c'est la reine du coin.

Elle aimait voler, elle aimait jouer, se déconnecter de toi.
Ça fait un moment qu'elle a pris son envol, sans me dire au revoir.

Mais Marta ne dit plus rien, car il n'y a plus rien à dire.
Elle a emporté mes peintures colorées, m'a laissée plantée dans ce monde bizarre. (bis)

Marta, à Madrid, un lutin au regard triste ;
un miroir pour la solitude qui la suit toujours.
Elle n'atteindra jamais 50 ans et tu ne veux pas découvrir,
qu'au fond, c'était déjà difficile de continuer.

Elle aimait voler, elle aimait jouer.

Mais Marta ne dit plus rien, car il n'y a plus rien à dire.
Elle a emporté mes peintures colorées, m'a laissée plantée dans ce monde bizarre. (bis)

Mais Marta ne dit plus rien, car il n'y a plus rien à dire.
Elle a emporté mes peintures colorées, m'a laissée plantée dans ce monde bizarre.

Marta ou Marta, Martaaa, Martaaa