Flores En La Tumba de Un Vasquito

Außer den Gedanken der Fantasie
Hatte er alle Kämpfe verloren
An einem Sonntag ohne Fußball erzählte er uns
Besiegt, dass er das Handtuch warf
Und niemand glaubte ihm

Doch diesmal war es kein Schwindel
Am nächsten Tag besorgte er sich ein Seil
Und anstatt ein Gebet zu sprechen
Schickte er die Welt zum Teufel
Und von einem besoffenen Ast hing er sich auf

Er schuldete eineinhalb Monatsmieten
Hinterließ ein Vers von Neruda als Erbe
Eine Schüssel mit Papierwimpern
Schwimmend im Kaffee
Und eine kranke, verwitwete Gitarre

Das Wenige, was er hatte, investierte er
In einen Luxus-Knochen für den Hund
Und bezahlte bar die beste
Krone, die er fand
Damit es Blumen auf seinem Grab gab

Vor zwanzig Jahren traf ich ihn
In London, gegen Franco konspirierend
Er war der König des Haschischöls
Und es erregte ihn mehr, eine Bank auszurauben
Als der Mai in Paris

In Florida sah ich ihn zum letzten Mal
In seinem anachronistischen, verwelkten Anzug
Das Menü eines Kabaretts studierend
„Es gibt Essen, mein Lieblingsgericht!“
Schrie er, um zu provozieren

Er schuldete eineinhalb Monatsmieten
Hinterließ ein Vers von Neruda als Erbe
Eine Träne von Lilí Marlen
Schwimmend im Kaffee
Und eine kranke, verwitwete Gitarre

Das Wenige, was er hatte, investierte er
In einen Luxus-Knochen für den Hund
Und bezahlte bar die beste
Krone, die er fand
Damit es Blumen auf seinem Grab gab

Es scheint, als wäre es gestern gewesen, als er ging
In das Viertel hinter den Sternen
Der Tod, der eifersüchtig und eine Frau ist
Hatte sich in ihn verguckt
Und nahm ihn mit, um für immer bei ihr zu schlafen