Noches de Montmartre

Poupée de luxe, lèvres maquillées,
silhouette dessinée avec grand chic.
Vive ta mère, ma chérie, parle italien,
Montmartre est lumière, est cocktail, tour de Babel.

Abîme des naïfs, port des vivants,
vitrine des vices sans comptoir,
d'où l'on échange l'or contre des mensonges,
et où l'on achète au comptant le faux amour.

Montmartre, Place Pigalle à minuit,
Montmartre, courtisane dans un carrosse royal.
Les baisers... du champagne, le dernier verre
tu le boiras dans la bouche, parfumée, de la femme de Paris.

Groupes de jazz et balalaïkas, et bandonéons,
mille baisers, mille femmes, le carnaval
du monde toute l'année, corsos, passions
se déchaînent ici à Montmartre, sa bacchanale.

Alors que dans la rue sombre et déserte,
adossée à la porte d'un bistrot,
Mimi, affamée et frigorifiée, se souvient de l'ancien,
romantique Montmartre qui est passé hier.

Montmartre, Place Pigalle à minuit,
Montmartre, courtisane dans un carrosse royal.
Les baisers, le champagne, le dernier verre
tu le boiras dans la bouche, parfumée, de la femme de Paris.