Tir'Na Noir

Es ist der schwarze November, das Meer schlägt gegen den Strand
Ein verlorener Traum aus einem sommergrünen Land.
Doch ich erinnere mich noch an die schöne Mary McKear,
weit im Tir n'a Noir.

Warst du ein Traum? Warst du Haut? Warst du Blut?
Ich kann dich lachen hören. Ich kann mich erinnern, ich lachte.

Hinter den Horizonten,
so verwittert und gleitend
bist du mein,
meine Mary McKear.

Wenn mein rostiger Körper schwer die Hügel hinuntergeht
höre ich jemanden flüstern hinter den jungen Wintern:

Komm zurück, Freund, von Kneipen und Exzessen.
Komm wieder ins Tir n'a Noir.
Komm zu Haut. Komm zu Verstand von allem, was grau ist.
Ich werde deine Wange streicheln, dein Blick wird blau.

Denn hinter den Horizonten,
so verwittert und gleitend
bin ich dein,
deine Mary McKear.

So wenn der Abend kommt und ich still an Bord gehe,
und mein Rettungsboot wird in sechs Fuß Erde verankert,
segle ich westwärts über das Meer zu Mary McKear in
dem grünen Tir n'a Noir.

Zu Traum und zu Wange und einem Himmel der Trost bietet,
wo alles Verstand ist und ich deine Stimme höre:

Horizonte existieren nicht.
Alles, was du berührst, bleibt
Ich bin dein,
deine Mary McKear.