Scatole

Eins, zwei, drei, vier

Mein Vater hat immer als Maurer gearbeitet
Er hasst die, die sich beschweren, die, die schweigen und die Optimisten
Er hat immer wenig Zeit für die Liebe
Und all die anderen Dinge, die von den Kommunisten erfunden wurden
Sein Diplom als Bauzeichner hängt seit zwanzig Jahren auf dem Dachboden
In einer staubigen Vitrine
Und als Kind träumte ich auch davon, zu haben
Eine Vitrine, die sagt, dass ich etwas kann, ja, ja
Er hätte gewollt, dass ich Architektur studiere
Oder Ingenieur werde
Aber ich wollte Musiker werden
Mit der Gitarre verbrachte ich meine Abende
Ich erinnere mich, eines Tages nahm er mich beiseite
Er sagte: Du verstehst wirklich keinen Scheiß vom Leben
Denn nur wer sich die Hände schmutzig macht
Hat das Privileg, ein reines Gewissen zu haben

Ja, aber ich bin nicht wie du
Was ich sein werde, was weißt du darüber?
Ja, aber ich bin nicht wie du, eh, eh
Sieh zu, dass du das nie vergisst

Und ein bisschen wie ein Zeuge Jehovas
Klingelte oft meine Zukunft an der Tür
Und ich versuchte nicht einmal zu öffnen
Nur um Ingenieur oder Architekt zu werden
Ich wollte die Leute zum Weinen bringen
Und vor Ziegeln wird niemand emotional
Denn Häuser sind letztlich nur Kisten
Wo sich die Leute verkriechen, wenn es draußen regnet, eh-ah
Und dann eines Tages ging ich nach London
Um Musik an der Universität zu studieren
Und während der Jahre zwischen den Prüfungen
Dachte ich oft an die Worte meines Vaters

Ja, aber ich bin nicht wie du
Was ich sein werde, was weißt du darüber?
Ja, aber ich bin nicht wie du, eh, eh
Sieh zu, dass du das nie vergisst

Und jetzt habe ich auch einen Dachboden
Und ein Stück Papier in einer sauberen Vitrine
Und ich bin kein Architekt oder Ingenieur
Mein Vater hat irgendwie mein Leben akzeptiert
Ich sagte ihm: Ich bin nicht wie du
Ich bin anders, ich bin besser
Aber die Lieder sind letztlich nur Kisten
Wo sich die Leute verkriechen, wenn es draußen regnet.