Mi Verso Es Como Un Puñal

Mon vers est comme un poignard
Qui, par le poing, fait fleurir.
Mon vers est un jet d'eau
Qui donne une eau de corail.

Mon vers est d'un vert clair
Et d'un rouge éclatant.
Mon vers est un cerf blessé
Qui cherche refuge dans la montagne.

Tristesses ! qui ose dire
Que j'ai des peines ? ensuite,
Après l'éclair et le feu,
J'aurai le temps de souffrir.

Je connais un chagrin profond
Parmi les peines sans nom :
L'esclavage des hommes
Est la grande peine du monde !

Il y a des montagnes, et il faut gravir
Les hautes montagnes : ensuite
Nous verrons, âme, qui est
Celui qui t'a mise à mort !