Epitafio En Son de Pasillo

Vor meinem Grabstein stehst du
wie der Engel, der immer da war
weint mit dem Regen, Monat für Monat,
bereitet dieses Lager für mich,

Nacht für Nacht, auf Knien, jede Blume
düngt den blassen Garten,
wo, zitternd, meine Seele ohne Wärme
jeden April zwischen Jasmin erwacht.

Durch die Gnade deiner Hände und Füße,
deine Augen und Knie, wurde ich
zum Bewohner der Luft neben dir.

Obwohl ich nichts mehr bin, wie du siehst,
bin ich Staub, denn Staub war ich immer,
aber der Staub, der ich bin, riecht nach Jasmin.