A 200 (part. Lil Naay, Carlos Trvp y Little Homie)

Bis zum Schlafen zieh ich's mir rein
Alle sind gut drauf, doch ich lass mich nicht fangen
Die Straße ist nichts für Kinder
Lass uns die Straße weitergehen wie die wilde Jagd

Wenn sie alle da sind, haben sie Waffen
Und wir auch, den Mut, um sie anzugreifen
Wir haben mehr Knarren als kleine Trommeln
Ich hab's angezündet wie ein Geheimnis, ich muss mich einhüllen

Wir fahren im Auto mit zweihundert
Ein Päckchen Gras, um bei dreihundert abzuhängen
Dein Typ ist sentimental
Und weiß nicht, dass du eine Böse bist, die mit zweihundert fährt

Wir fahren im Auto mit zweihundert
Ein Päckchen Gras, um bei dreihundert abzuhängen
Dein Typ ist sentimental
Und weiß nicht, dass du eine Böse bist, die mit zweihundert fährt

Kriminelle unter Kriminellen, der Fader macht's abnormal
Ich hab etwa viertausend Dollar in drei Pedalen
Sie wollten mich blockieren, ich hab's ihnen untergeschoben
Versuch nicht, mit der Mafia zu kämpfen, das bringt dir nichts

Sonntags im Circuit, die Lederjacken in der Entgiftung
Wir haben lange und kurze Waffen wie die Kartelle
Gras für die, die rauchen, Weißes für die, die schnüffeln
Und wenn du nicht so gibst wie ich, sind das andere Level

Wir sind Gangster wie 50 und machen mit Diddy Geschäfte
Ihr kommt nicht klar, selbst wenn ihr Amiri tragt
Der Song ist das Schlimmste, da unten haben sie Kiry und ich
Ich werde meine Geschäfte machen, nicht witty, witty

Wir fahren im Auto mit zweihundert
Ein Päckchen Gras, um bei dreihundert abzuhängen
Dein Typ ist sentimental
Und weiß nicht, dass du eine Böse bist, die mit zweihundert fährt

Wir fahren im Auto mit zweihundert
Ein Päckchen Gras, um bei dreihundert abzuhängen
Dein Typ ist sentimental
Und weiß nicht, dass du eine Böse bist, die mit zweihundert fährt

Druck machen und wir sind nicht die Ersten
Sie glänzen im Dezember, wir das ganze Jahr über
Ich interessiere mich für das Geld, persönlich will ich einen Juwelier
Eine andere, aber für immer, immer hinter den sechs Nullen her

Viel Geld auf einfache Weise, ich hab mich in das System verliebt
So sehr, dass ich das Schlechte mache, während ich einen Hit habe
Sag mir, Mami, was bietest du an, denn das hier erfüllt mich nicht
Ich weiß, dass du Geld willst, mir ist es egal, ehrlich zu sein

Ich hab die mit dreißig, ich hab auch die mit zwanzig
Und eine nagelneue Glock, die mit siebzehn zählt
Gib mir eine Siri, die platzt mit einem Scheck
Aber wenn du dich komisch bewegst, behalte ich das ganze Geld

Yeah, yeah, ich hab mir was bei zweihundert geschnappt
Ein Trommelmagazin, das hab ich unter dem Sitz
Mit dem Gras spüre ich nichts mehr
Ich steck's dir rein und du hast dich bewegt, ich bin nicht sentimental

Wir fahren im Auto mit zweihundert
Ein Päckchen Gras, um bei dreihundert abzuhängen
Dein Typ ist sentimental
Und weiß nicht, dass du eine Böse bist, die mit zweihundert fährt

Kumpel, hier machen wir es anders und zünden dich vor den Leuten an
Zähl mit wem du zählst, Mama, ich bin nicht mit Leuten unterwegs
Ich mag sie bunt, aber schlecht transparent
Hintern von allen Geschmäckern, sag Richie, dass er dir erzählt

Ich will sie, aber sie lügt mich an
Sagt, ich bin schlecht, dass sie wegen dem Perk nicht fühlt
Dass alles mit mir anders ist
Dass sie bereit ist für alles, für mich sind sie nicht mit Leuten unterwegs

Die Knarre schläft unter dem Kopfkissen
Wenn ich nicht da bin, sticht sie mir alles rein
Auf einer Party mag sie die Blunts mit Wucht
Sie schluckt alles mit dem hohen Pegel

Zum Schlafen zieh ich's mir rein
Alle sind gut drauf, doch ich lass mich nicht fangen
Die Straße ist nichts für Kinder
Lass uns die Straße weitergehen wie die wilde Jagd

Wenn sie alle da sind, haben sie Waffen
Und wir auch, und den Mut, um sie anzugreifen
Wir haben mehr Knarren als kleine Trommeln
Ich hab's angezündet wie ein Geheimnis, ich muss mich einhüllen

Ich hab mir was bei zweihundert geschnappt
Ein Trommelmagazin, das hab ich unter dem Sitz
Mit dem Gras spüre ich nichts mehr
Ich steck's dir rein und du hast dich bewegt, ich bin nicht sentimental

Wir fahren im Auto mit zweihundert
Ein Päckchen Gras, um bei dreihundert abzuhängen
Dein Typ ist sentimental
Und weiß nicht, dass du eine Böse bist, die mit zweihundert fährt

Und weiß nicht, dass du eine Böse bist, die mit zweihundert fährt
Und weiß nicht, dass du eine Böse bist, die mit zweihundert fährt