Sobre La Cuerda Floja

Toujours au bord de ceux qui vivent
jamais eu d'enfant, jamais de femme
passait ses journées au bureau
à trier des papiers, à servir du café
son refuge une vieille pension,
pleine de fantômes et de restes de pain
son ami un chat qui parlait avec lui.
Jamais personne ne lui a proposé de raisons
pour être là, pour discuter
jamais personne ne lui a offert sa maison
pour qu'il ne passe pas Noël tout seul
l'hiver qui frappait fort
le trouvait parfois au commissariat
"le vin c'est presque comme l'amour" disait
par morceaux, par morceaux il tombe immobile.
Presque toujours à six moins le quart
quand le soleil se lève sur le quai
il levait son petit corps
se rasait et comptait jusqu'à cent
comme pour se rappeler qu'il était
aussi éveillé que toi et moi
avec toutes ces envies de bouger.
Une nuit dans un bar parmi tant d'autres
il a bu jusqu'au dernier recoin
décida que sa peau était de la chair
et son âme juste un moteur
et il a vidé d'un coup un verre
et s'est lassé du pain et de la pension
peut-être que la mort serait mieux.
Il monta dans le premier taxi
avec l'impuissance en miettes
"la dernière nuit que je passerai avec moi
sera une grande fête, dit-il,
pleine d'étoiles."
Il se leva tôt
petit-déjeuner en silence
regarda l'horloge qui le fixait tendu
et sur la corde raide, il y repensa.
Il aiguisait le rasoir
héros lâche au moins
ferma les yeux, n'hésita pas un instant
et pressa la chair, son cœur saigna.