Sobre La Cuerda Floja

Immer am Rand derjenigen, die leben
hatte nie ein Kind, nie eine Frau
verbrachte den Tag im Büro
mit Papieren und Kaffee servieren
sein Zufluchtsort eine sehr alte Pension,
voller Geister und Brotkrümel
sein Freund eine Katze, die mit ihm sprach.
Nie bot ihm jemand Gründe
um zu bleiben, um zu reden
nie bot ihm jemand sein Zuhause
damit er nicht allein Weihnachten verbringt
der Winter, der heftig zuschlug
fand ihn manchmal in der Wache
"der Wein ist fast wie die Liebe", sagte er
in Stückchen, in Stückchen fällt er still.
Fast immer um viertel vor sechs
wenn die Sonne am Bahnsteig erwacht
richtete er seinen kleinen Körper auf
rasierte sich und zählte bis hundert
um sich zu erinnern, dass er war
so wach wie du und ich
mit all dem Drang, zu gehen.
Eine Nacht in einer dieser vielen Bars
trank er bis zum letzten Schluck
entschied, dass seine Haut Fleisch war
und seine Seele nur ein Motor
und er trank auf einmal ein Glas leer
und hatte genug von Brot und der Pension
vielleicht ist der Tod besser.
Er stieg in das erste Taxi
mit der Ohnmacht in der Krise
"die letzte Nacht, die ich mit mir sein werde
wird eine große Feier sein", sagte er,
voll von Sternen.
Er stand früh auf
frühstückte in Stille
sah auf die Uhr, die ihn angespannt beobachtete
und auf dem Seil, dachte er wieder nach.
Schärfte das Messer
feiger Held, zumindest
schloss die Augen, zögerte keinen Moment
und drückte das Fleisch, sein Brustkorb blutete.