Aquellas Pequeñas Cosas

Man glaubt
Der Zeit und der Abwesenheit zum Opfer gefallen zu sein
Doch sein Zug
Verkaufte ein Hin- und Rückticket

Es sind diese kleinen Dinge
Die uns eine Zeit voller Rosen hinterließen
In einer Ecke, auf einem Blatt
Oder in einer Schublade

Wie ein Dieb
Lauern sie hinter der Tür
Haben dich ganz in ihrer Gewalt
Wie tote Blätter

Die der Wind hierher oder dorthin weht
Die uns traurig anlächeln und
Uns dazu bringen
Zu weinen, wenn uns niemand sieht