El Cromosoma

Es ist schon eine Weile her, dass es mich kümmert,
ob der letzte Halt auf meinem Weg
weit weg von Rom fällt.
Es ist schon eine Weile her, dass ich das Rätsel spiele
so seltsam von einem Vater und einem Sohn
und einer weißen Taube.
Und die Wahrheit ist, dass ich nicht verzweifle,
seit dem Tag, an dem das berühmte Holzstück
von der Holzwurm gefressen wurde.
Aber wenn man mich fragt und ich es sage,
abgesehen von ein paar engen Freunden,
glaubt jeder, es sei ein Scherz.
Und da man mit so etwas nicht scherzt,
erwarten sie, dass Gott mir mit der Fackel
kommt, die Sodom verbrannte,
oder dass ich zumindest tröstlich sage,
dass ich Muslim oder Protestant geworden bin,
wir sprechen eine andere Sprache.
Denn das wäre das Letzte, was mir fehlt,
dass ich mich an die Chilaba
des Propheten Mohammed klammern müsste,
noch an den Bauch von Luther, noch an den von Buddha,
ich gehe lieber mit einem Zweifel
als mit einem schlechten Axiom.
Denn ich bezweifle, dass am Ende dieser Sache
das Ganze nicht mit einem Punkt endet,
sondern mit einem Semikolon,
und ich erwarte keinen Himmel oder die Hölle,
ich vertraue am meisten darauf, dass ich etwas Ewiges sein werde
wegen des Chromosoms.
Ruhig kann ich meine Geschichte leben,
wissend, dass ich an den Toren der Herrlichkeit
meine Nase nicht zeige.
Der Tod erfüllt mich nicht mit Traurigkeit,
die Blumen, die aus meinem Kopf sprießen,
werden einen Duft abgeben.