Le Plat Pays

Mit der Nordsee als letztem Freiraum
Und den Dünenwellen, die die Wellen stoppen
Und den Wellen von Felsen, die die Gezeiten übersteigen
Und die für immer das Herz bei Ebbe haben
Mit unendlich vielen Nebeln, die kommen werden
Mit dem Ostwind, hört ihn wehen
Das flache Land, das mein ist

Mit Kathedralen als einzigen Bergen
Und schwarzen Türmen wie Schornsteinen
Wo steinerne Teufel die Wolken durchbohren
Mit dem Faden der Tage als einzige Reise
Und Regenwegen als einzigem guten Abend
Mit dem Westwind, hört ihn wollen
Das flache Land, das mein ist

Mit einem Himmel so niedrig, dass ein Kanal sich erhängt
Mit einem Himmel so niedrig, dass er Demut bringt
Mit einem Himmel so grau, dass man ihm vergeben muss
Mit dem Nordwind, der sich aufspaltet
Mit dem Nordwind, hört ihn knacken
Das flache Land, das mein ist

Mit Italien, das die Schelde hinunterkommt
Mit Frida der Blonden, wenn sie Margot wird
Wenn die Söhne des Novembers im Mai zurückkehren
Wenn die Ebene dampft und unter Juli zittert
Wenn der Wind zum Lachen ist, wenn der Wind zum Weizen ist
Wenn der Wind aus dem Süden kommt, hört ihn singen
Das flache Land, das mein ist