El Vals de los Jubilados

Er steht sehr früh auf
mit dem ganzen Tag vor sich.
Und dreht seine Runden im Haus,
stört überall ein bisschen.
Er bindet sich schließlich die Krawatte,
so elegant wie eh und je.
Genauso wie ein Pinsel
geht der Alte auf die Straße.

Mit dem Brot unterm Arm
besucht er alle Kneipen.
Tomás, bring uns ein paar Rotweine,
ich lade die Freunde ein.
Lautstark regelt er die Welt
und lautstark, auch wenn's übertrieben ist,
predigt er über Stiere,
über die Liga und das Singen.

"Wenn die Dinge, sag ich Ihnen,
mit anderen Winden wehen würden,
und dieser verdammte Krieg
nicht so geendet wäre,
wäre ich jetzt nicht hier,
noch Sie. Und am wahrscheinlichsten
müsste die Tortilla selbst
sich auch mal wenden."

Und er seufzt mit Nostalgie
wie der, der alles weiß.
Und ein Blick auf das Mädchen,
das Alter stillt den Hunger nicht.
Heute ist der achtundzwanzigste
und die Rente kommt zu spät.
"Für die Alten, sag ich Ihnen,
nimmt uns niemand das Tanzen."

Mit einem Gläschen Wein im Körper
öffnet der Alte die Tür zu seinem Haus.
Sie wartet an der Tür.
"Was für einen Körper bringst du mit?"
Sie essen beide schweigend.
Ab und zu ein Satz
bricht die vier Wände.
"Hast du etwas gesagt? Hast du mit mir gesprochen?"

So viele Jahre des Hörens,
dass sie nicht mehr zuhören können.
"Weißt du etwas von den Kindern?"
"Der Älteste hat gestern Nachmittag angerufen."
Sie verbringen die Zeit in Stille.
Nach dem Essen gehen sie nicht raus.
Dann essen sie zu Abend und sehen fern
für eine Weile und gehen schlafen.

Wenn die Dinge, das ist wahr,
mit anderen Winden wehen würden.
Wenn der Schatten des Vergessens
mit der Zeit nicht mit sich zieht
Erinnerungen, die in diesem Herbst
die Landschaft verwaist lassen,
würde ein anderer Hahn krähen,
vielleicht wäre es nicht so spät.

Und er seufzt mit Nostalgie
wie der, der alles weiß.
Und ein Blick auf das Mädchen,
das Alter stillt den Hunger nicht.
Heute ist der achtundzwanzigste
und die Rente kommt zu spät.
Für die Alten, sag ich Ihnen,
nimmt uns niemand das Tanzen.