Vuelvo a Madrid

Accroche-toi à ma main,
savais que je ne supporte pas les atterrissages.
D'en haut, je distingue,
parmi une mer de lucioles,
mon petit quartier.
Des amis canailles seront là, à l'heure,
fermant les derniers bars.
On touche le sol.
Ah, ma fille, je t'ai serré la main.

Lavapiés nous accueille,
fruits de narguilé,
explosion de couleurs.
Une femme prie et pleure depuis un cab.
Qui a l'idée
de vivre si haut
sans ascenseur ?
Putains de valises.
Je pense à la femme.
Je pleure aussi.

Je suis chanceux.
Je reviens toujours à Madrid.

J'écoute des messages :
les vieux potes de la fac
ont fait la fête du printemps
et moi, comme d'hab’,
je l'ai ratée.
Ville de mes nuits,
du vent du village,
de la résistance,
du « Ils ne passeront pas »,
que faisais-tu en mon absence ?
Dis-moi que tu as pensé à moi.

J'ouvre les balcons,
te fais un bisou, le murmure des machines à laver
se mélange avec des rythmes,
darboukas, bachatas et encens.
Putain de ville, ce n'est pas ton meilleur moment
et tu es encore belle.
Je dois te confesser que tu m'as manqué.
Je prends la guitare
et je chante pour toi.
C'est bon d'être chez soi.
Je reviens à Madrid.