Vuelvo a Madrid

Halt dich an meiner Hand fest,
weißt du, ich halte die Landungen nicht aus.
Von oben erkenne ich,
zwischen einem Meer von Glühwürmchen,
meinen kleinen Stadtteil.
Die schurkischen Freunde werden da sein, pünktlich,
und schließen die letzten Bars.
Wir berühren den Boden.
Oh, Mädchen, ich habe dir die Hand gedrückt.

Lavapiés empfängt uns,
Obst vom Wasserpfeife,
Explosion der Farben.
Eine Frau betet und weint aus einer Telefonzelle.
Wer hat die Idee,
so hoch zu leben
ohne einen Aufzug?
Verdammte Koffer.
Ich denke an die Frau.
Auch ich weine.

Ich bin glücklich.
Ich komme immer zurück nach Madrid.

Ich höre Nachrichten:
Die alten Kommilitonen von der Uni
haben die Frühlingsfeier gemacht
und ich, wie immer,
habe sie verpasst.
Stadt meiner Nächte,
von dem Wind des Dorfes,
von der Widerstandskraft,
von „Sie werden nicht durchkommen“,
was hast du in meiner Abwesenheit gemacht?
Sag mir, dass du an mich gedacht hast.

Ich öffne die Balkone,
ich küsse dich, das Murmeln der Waschmaschinen
vermischt sich mit Rhythmen,
Darbukas, Bachatas und Weihrauch.
Verdammte Stadt, es ist nicht dein bester Moment
und du bist immer noch schön.
Ich muss dir gestehen, dass ich dich vermisst habe.
Ich greife zur Gitarre
und singe für dich.
Wie schön es ist, zu Hause zu sein.
Ich komme zurück nach Madrid.