La Loca de La Plaza

On te raconte à Buenos Aires, les jardiniers avec âme,
Que cette douce vieille dame, la folle de la place,
A vu la place construite, car elle est là, assise
Depuis bien longtemps avant même l'inauguration.

Le soleil réchauffe ses mains avec des mouchoirs oranges
Et sur ses paupières, il y a des barreaux et une lune carrée.
La nuit, les statues lui retournent le cœur
Et son amour fait jaillir une nostalgie amoureuse.

La folle a la bouche pleine de brouillard et, si elle chante,
Un petit orgue dramatique se suicide dans sa gorge
Répétant encore et encore un vieux nom, à foison,
Ce nom qui lui laisse le visage phosphorescent.

Les petits chemins de la place la traversent de part en part
Et les filles amoureuses la promènent à l'intérieur,
Alors il lui reste toute la folie valsée
Et elle danse avec le souvenir de celui qui ne vient pas la chercher.

C'est pourquoi elle a dans le cœur des gloriettes abandonnées
Et il y a une petite flaque triste qui la voit, chaque matin,
Enterrer sa propre ombre dans un éclat d'eau
Douleur et chrétiennement, comme on enterre une sœur.

On te raconte, quand ils sont ivres, les jardiniers avec âme
Que pour cette vieille dame, ils ont mis des cravates noires
Car cela fait longtemps, attendant, qu'elle est restée morte assise,
Mais personne ne l'a dit à la folle de la place.