El Gordo triste

Für sein Aussehen, ein Poet wie ein Spatz mit Haargel,
wegen seiner Stimme, die wie eine Katze auf versteckten Tellern klingt,
berühren die Rätsel des Weins seine Augen
und ein Schmerz parfümiert seinen Kragen und die Sterne.

Der Adler schreit, der sich auf seinen Fingern niederlässt,
ruft die Kinder auf der Welle des Traums zusammen:
Weint wie der Wind, mit hohen Tränen!,
singt wie das Volk, mit Milonga und Weinen!

Arm in Arm mit einem Erzengel und einem Gauner
gehen sie mit ihren Brillen über zwei Pfützen,
um zu sehen, für wen die Glyzinien trauern,
Pichuco von den Brücken in Stille.

Durch die Gnade, jede Nacht zu sterben,
kommt ihm niemals ein gerechter Tod,
niemals sind die Sterne ihm zu schwach,
Pichuco von der Messe auf den Märkten.

Welcher lunfardo Shakespeare ist diesem Mann entkommen,
der ein Streichholz gesehen hat, als der Sturm wuchs,
der gerade über krumme Pulte geht,
der Pavillons für hundelose Nächte organisiert?

Es wird niemals einen Porteño geben, der so erfahren ist im Morgengrauen,
mit seinen traurigen Bäumen, die einfach umfallen.
Wer wiederholt diese Rasse, diese Rasse von einem,
aber, wer wiederholt sie mit all den Mühen?

Für eine randständige Aristokratie,
war er nur dünn mit sich selbst.
Auch die Zeit ist dick, und es scheint nicht so,
Pichuco von den Händen wie Höfen.

Und jetzt, da die Gewässer ruhiger werden
und in seinem Akkordeon singen die Kinder,
erinnere dich und träume und lebe, lieber dicker,
geliebt von uns. Von uns.