Cambalache

Que le monde a été et sera une porcherie, je le sais,
Dans les cinq cents six et en deux mille aussi ;
Qu'il y a toujours eu des voleurs, des machiavéliques et des arnaqueurs,
Contents et amers, valeurs et faux-semblants.

Mais que le vingtième siècle est un déploiement
De malice insolente, plus personne ne peut le nier,
Nous vivons embrouillés dans un merengue
Et dans la même boue, tous tripotés.

Aujourd'hui, il s'avère que c'est la même chose d'être droit que traître,
Ignorant, sage, voleur, généreux, escroc.
Tout est pareil, rien n'est mieux,
C'est la même chose un âne qu'un grand professeur !

Il n'y a pas de laissés-pour-compte ni d'échelons,
Les immoraux nous ont égalisés...
Si l'un vit dans l'imposture
Et l'autre s'acharne dans son ambition,
Peu importe qu'il soit prêtre,
Matelas, roi de bâtons, filou ou passager clandestin.

Quelle manque de respect, quel affront à la raison !
N'importe qui est un seigneur, n'importe qui est un voleur !
Mélangés avec Stavisky, il y a Don Bosco et la Mignon,
Don Chicho et Napoléon, Carnera et San Martin.
Comme dans la vitrine irrespectueuse
Des cambalaches, la vie s'est mélangée,
Et blessée par un sabre sans embase,
Tu vois pleurer la Bible contre un chauffe-eau.

Vingtième siècle, cambalache, problématique et fiévreux,
Celui qui ne pleure pas ne tète pas et celui qui ne vole pas est un idiot.
Vas-y, vas-y, ça va,
Que là-bas dans le four, on va te retrouver !
Ne pense plus, jette-toi sur le côté,
Peu importe si tu es né honnête !
Si c'est la même chose celui qui bosse
Nuit et jour comme un bœuf
Que celui qui vit des filles,
Que celui qui tue ou celui qui soigne
Ou qui est hors-la-loi.