Venezia

Venedig, das stirbt, Venedig, am Meer gelehnt,
die süße Obsession ihrer letzten traurigen Tage, Venedig, verkauft an Touristen,
die inmitten der Menschen nach Europa oder dem Orient suchen,
die abends den Rauch - oder die Wut - von Porto Marghera aufsteigen sehen...

Stefania war schön, Stefania war nie krank,
sie starb bei der Geburt, schreiend in einem schweißnassen Bett eines großen Krankenhauses;
sie war zwanzig, hatte einen Mann und den Ring am Finger:
die Verwandten sagten verwirrt, dass ihr Atem fast an den Zähnen hängen blieb...

Venedig ist ein Hotel, San Marco ist sicher auch der Name einer Pizzeria,
die Gondel kostet, die Gondel ist nur eine schöne Runde im Karussell.
Stefania spielte im Sommer mit mir an den leeren Faulenzersonntagen.
Meine Mutter sprach, ihre Mutter verkaufte Venedig im Geschäft.

Venedig ist auch ein Traum, den man kaufen kann,
doch du kannst nicht aufwachen mit Wasser bis zur Kehle und einem Schmerz auf Meereshöhe:
der Doge hat das Haus gewechselt und durch tausend Fenster
gibt es nur das Weinen eines Neugeborenen, nur die Sirene von Mestre...

Stefania, die untergeht, hat etwas hinterlassen:
Novella Duemila und eine Rose auf ihrem Nachttisch, Stefania hat ein Kind hinterlassen.
Ich weiß nicht, ob es den Verwandten wirklich wehgetan hat,
sie sterben zu sehen, ermordet, allein in einem großen Krankenhaus...

Venedig ist ein Betrug, der den Kopf nur mit Fatalismus füllt:
vom Rest der Welt weißt du nichts mehr, Venedig ist die Leute, die es egal ist!
Stefania ist ein Kind, Venedig zu kaufen oder zu verkaufen wird ihr Schicksal sein:
vielleicht werden wir eines Tages froh sein, nur entfernte Verwandte zu sein...