Essa Mulher

Am frühen Morgen, diese Dame gibt sich zufrieden
Deckt den Tisch, wischt den Staub
Spült das Geschirr, trocknet die Augen

Ach, wie diese Heilige nicht vergisst
Für die Frauen zu beten
Für die Kinder, für das Brot

Danach lächelt sie ein wenig verlegen
Und umarmt den Mann, diese Welt
Die sie so glücklich macht

Am späten Nachmittag verliebt sich dieses Mädchen
Schmückt sich, dekoriert sich
Weiß alles, macht nichts falsch

Ach, wie schön das ist
Sängerin zu sein, Künstlerin
Das alles ist wirklich gut

Und weint so viel vor Freude und Qual
Irgendwann, an einem beliebigen Tag
Verstehen, was es heißt, glücklich zu sein

In der Nacht richtet diese Frau so viel Chaos an
Zieht sich aus, macht das Bett
Kippt den Tisch, wischt die Bar ab

Ach, wie diese Verrückte vergisst
Wie die Männer verrückt werden
In diesem Mund, auf diesem Boden

Danach scheint es, als fände sie es lustig
Und dankt dem Schicksal für all das
Was sie so unglücklich macht

Dieses Mädchen, diese Frau, diese Dame
Über die ich ständig stolpere
In den alltäglichen Spiegeln

Sie ist aus Schatten und so viel Licht
Aus so viel Schlamm und so viel Kreuz
Das alles findet sie ganz normal