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Elle a ce visage qui montre souvent
combien de visages elle cache
elle a les couleurs que même mai peine à offrir

Elle peut être douce comme le vent
Elle peut blesser comme un enfant
elle peut faire que ma douleur s'éteigne
et chaque jour est celui qui réussit

Elle est le chapitre qui me façonne
la vague qui me porte encore
qui détermine mes hauts et mes bas

Elle est cette mesure avec laquelle on évalue
le bleu de l'ecchymose qu'on oublie
le rivage vers lequel on s'envole, tel qu'on est

Elle, si tu la voyais comme je la vois
ne pas l'aimer, je crois, ça ferait mal
elle est le bleu avec lequel le matin salue

Elle m'est familière, comme le sont les vieilles photos
pour les défauts, on devient aveugle par amour
qu'on emporte là où le temps ne pénètre pas

Elle est ce que j'ai, ce que je suis
est ma perte et mon gain
est le visage qu'on ne peut pas ignorer

Elle est le poème qu'on n'écrit pas
celui qu'il me reste à écrire
qui devrait dire quelque chose comme tout simplement
Je l'aime. Elle. Elle.