Esta tierra

Cette terre, on l'a façonnée à coups de marteau
Et on a ouvert ses entrailles avec pelle et pioche
Pour en arracher le blé nouveau à l'automne
Pour en boire le vieux vin à petites gorgées

Et moi, qui n'ai ni patrie ni drapeau
Je mourrai de chagrin si cette terre meurt.

Cette terre, on l'a faite avec des pleurs et des soupirs,
Le vent a tanné sa peau. Comme un vieux pote
Il a laissé des traces et des adieux
Une odeur de mort et une autre de vie

Et moi, qui n'ai ni patrie ni drapeau
Je mourrai de chagrin si cette terre meurt.

Cette terre, on l'a faite par des hommes d'une race
Qui musellent leur peine avant qu'elle ne naisse
Durs comme la pierre, muets et éternels
Ils gardent leur amertume pour la boire

Et moi, qui n'ai ni patrie ni drapeau
Je mourrai de chagrin si cette terre meurt.