Araca Paris

Ich bin von Puente Alsina nach Montmartre geflohen,
alle wollten mich reinlegen, um mich zu täuschen:
"Du hast das typische Aussehen, um dich
mit der französischen Alten, die zum Tanzen geht, anzufreunden...
Was machst du in Buenos Aires? Sei kein Trottel!
Lass die Milongas vom Tabaris hinter dir;
mit drei Tangoschnitten bist du Millionär,
schwarzhaarig und argentinisch, König von Paris."

Abschied, Paris... Prost, Paris...
Hau ab von Montmartre; verschwinde, Unglücksrabe...
Abschied, Paris... Prost, Paris...
Schicke Französinnen, die du um den Finger wickeln willst;
komm in die Nachbarschaft und du wirst Milongas haben,
leichte Milongas, die wissen, wie man liebt...
Abschied, Paris... Prost, Paris...
Hau ab von Montmartre; verschwinde, Unglücksrabe.

Ich nahm den Luxuszug, voller Freude,
"Guten Abend, Kleine, ich liebe dich... Du bist mein Schatz!"
mit einer dicken Einäugigen, die viel Wind gemacht hat,
aber mir keinen Cent gegeben hat und mich abservierte.
Ich ließ meinen Frust raus und, mutig, um mich zu beweisen,
flog ihr eine Ohrfeige ins Gesicht...
Polizei, Richter und der Reisepass,
und so endete mein Leben als Gigolo.