Infância

Mein Vater ritt auf dem Pferd, ging aufs Feld.
Meine Mutter saß und nähte.
Mein kleiner Bruder schlief.
Ich allein, ein Junge zwischen Mangobäumen,
las die Geschichte von Robinson Crusoe,
lange Geschichte, die niemals endet.

In der weißen Mittagslicht eine Stimme, die gelernt hat,
zu wiegen in den Weiten der Sklavenunterkünfte - und nie vergaß,
rief zum Kaffee.
Schwarzer Kaffee wie die alte Schwarze,
geschmackvoller Kaffee,
guter Kaffee.

Meine Mutter saß und nähte,
blickte zu mir:
- Pssst... Weck den Jungen nicht.
Für die Wiege, wo ein Mückenstich landete.
Und seufzte... wie tief!

In der Ferne jagte mein Vater
im endlosen Dickicht der Farm.

Und ich wusste nicht, dass meine Geschichte
schöner war als die von Robinson Crusoe.