El Gordo Triste

Voor zijn uitstraling, dichter van de mus met gel,
voor zijn stem die klinkt als een kat op verborgen schotels,
de raadsels van de wijn strelen zijn ogen
en een pijn parfumeert zijn revers en de sterren.

De taura-arend schreeuwt die op zijn vingers landt
terwijl hij de kinderen roept op de top van de droom:
Laat ons huilen als de wind, met hoge tranen!,
Laat ons zingen als het volk, met milonga en met geween!

Aan de arm van een aartsengel en een schoft
gaan ze met hun brillen van twee plassen,
om te zien voor wie de glicinen zich verdrietig maken,
Pichuco van de bruggen in stilte.

Door de genade van elke nacht te sterven
krijgt hij nooit een eerlijke dood,
nooit blijven de sterren hem te klein,
Pichuco van de mis op de markten.

Van welke lunfardo Shakespeare is deze man ontsnapt
die een lucifer de opgestuwde storm heeft gezien,
die recht loopt over kromme lessenaren,
die gloriettes organiseert voor honden zonder maan?

Er zal nooit een porteño zijn zo ervaren bij de dageraad,
met zijn treurige bomen die rechtop vallen.
Wie herhaalt dit ras, dit ras van één,
maar wie herhaalt het met al het werk en alles?

Voor een achterbuurt-aristocratie,
was hij slechts mager met zichzelf.
Ook de tijd is dik, en dat lijkt niet zo,
Pichuco van de handen als binnenplaatsen.

En nu de wateren rustiger worden
en binnen zijn accordeon zingen kinderen,
vergeet niet en droom en leef, mooie dikke,
verliefd door ons. Door ons.