El Yacaré (part. Ángel Vargas)

Es ist Sonntag, Palermo strahlt im Sonnenlicht
Jedes Pferd im Sand
Bringt einen Traum mit sich
Auf der Bahn stehen die Reinen aufgereiht
Und die Stimme des Starts
Eilt mit einem Drang hervor

In der Mitte des Feldes
Hält er seine Aktion zurück
Ein Zusammenstoß erwartet
Mit ruhiger Aufmerksamkeit
Die Ladung wird bereit gemacht
Schreit höllisch laut
Vor Aufregung überquillt es
In einem wütenden Finale

Hoch lebe, alter Yacaré
Der donnernde Schrei bricht los
Alle bestrafen mit Strenge
Doch da gibt's nichts zu machen
Auf der Zielgeraden ist schon Antúnez

Du weißt, wie man einen Verlierer erkennt
Einen nationalen Preis gewinnt
Wilde Puppe
Und am Ende
Ist die Spitze der Rangliste
Immer dein triumphales Ziel