Guitarra Negra (poema)

Wie werde ich dich in mir aufnehmen, Gitarre
Wie werde ich dich fühlen lassen, meine ungeschickte Liebe
Mein Verlangen, dich ganz und gar zu spielen, ganz mein
Wie berührt man dein luftiges Fleisch, deinen duftenden Takt
Dein Herz ohne Hunger, dein Schweigen auf der Brücke
Deine fünfte Saite, dein dunkler, männlicher Bass
Deine singenden Verwandten, deine drei Seelen
Gesprächig wie Kinder

Wie kann man dich lieben ohne Schmerz, ohne Eile
Ohne Zeugen, ohne Hände, die dich beleidigen
Wie kann ich dir meine geliebten Männer und Frauen übermitteln, Gitarre
Meine unerwiderten Lieben, meine Gewissheit, dich wie wenige zu lieben
Wie kann ich dir all diese Namen und dieses Blut geben
Ohne dein Herz mit Schatten, mit Zittern und Tod zu überfluten
Mit Asche, mit Einsamkeit und Wut, mit Stille, mit dummen Tränen

Heute ist der Tod umhergegangen und hat zwischen meinen Büchern nach etwas gesucht
Heute Nachmittag ist er umhergegangen, zwischen Papieren, um herauszufinden, wie ich war
Wie mein Leben war, wie viel Zeit ich verlor
Wie ich schrieb, als es Gemüsehändler gab, die von den Gärten kamen
Als ich zwei Freundinnen hatte, eine schöne Frisur, zwei Paar Schuhe
Als es kein Fernsehen gab, diese Welt zu Füßen
Gewalttätig, dumm, überwältigend, dieser niederträchtige Roman, geschrieben von einem Verrückten
Heute ist der Tod zwischen meinen Büchern umhergegangen und hat nach meiner Vergangenheit gesucht
Nach den Sommern der 40er Jahre, den Jungs unter dem Schlauch
Den geheimen Siestas, den Bananen aus der Nachbarschaft
Ermordet, in die Seele geschnitzt
Heute ist der Tod umhergegangen und hat mein Tram-Abo überprüft
Meine Freunde, ihre Namen, die Nächte im Café Montevideo
Die Sendungen über die Welle mit dem Geruch von Eintopf
Er hat meinen Vater überprüft, seinen Berreta, seinen Baldomir
Er hat meine Mutter überprüft, ihre Hemiplegie, das batllistische Uruguay
Den geliebten Aristides, meine geliebten Anarchisten unter der Flagge
Unter dem Leichentuch, unter Weinen und endlosen Versen
Heute ist der Tod umhergegangen und hat die Geräusche des Telefons überprüft
Anders unter den Zeigefingern, die Fotos, das Thermometer
Die Toten und die Lebenden, die blassen Geister, die in mir wohnen
Ihre vielen Füße und Hände
Ihre Augen und Zähne, unter dem Verdacht der Subversion
Und er fand nichts
Er konnte Batlle nicht finden, noch meinen Vater oder meine Mutter
Weder Marx, noch Aristides, noch Lenin, noch den Prinzen Kropotkin
Weder Uruguay noch irgendjemanden
Nicht die jüngsten Toten Fernández
Auch mich fand er nicht
Ich hatte einen Bus zum Cerro genommen und saß neben dem Leben
Ich ging am Nocturno vorbei und das Leben hatte einige Plakate gemalt
Ich fragte an einer Ecke nach der Uhrzeit
Und in der Tasche des Mannes, der mir die Uhrzeit sagte
War das Leben, zusammen mit seinem Mittagessen
Heute werde ich die Türen und Fenster meines Hauses offen lassen
Und die Nacht wird durch alle Fenster meines Hauses eintreten
Durch alle Fenster des ganzen Viertels
Durch alle Fenster aller Kasernen und aller Gefängnisse
Durch alle Fenster der Krankenhäuser
Die Nacht wird eintreten, nickend, wird hinein springen
Schatten für Schatten zum Licht der Laterne
Und wird sich auf den Boden legen wie ein Hund
Und bis zur Morgendämmerung warten
Heute
Werde ich die Türen und Fenster meines Hauses
Offen lassen, für immer
Mein Herz ist besser positioniert als mein Haus
Mein Haus, mehr umschlossen als mein Viertel
Mein Viertel, umschlossen von meinem Volk
In meinem Viertel lebt der Präsident
Eingeschlossen von einer fast einstürzenden Mauer

Zitternd, mit der Stirn zerbrochen vom Schlag
Fällt das Vieh, schwer wie eine Welt, auf seine Rippen
Fällt mit Getöse, mit dem Gesicht auf den Zement
Blökt, während sein Skelett zerbricht, nur noch ein armes riesiges Rippengebäude
Nur noch ein armes Leder und Blut, eine halbe Tonne zersplitterter Knochen
Eingedrückt in all dieses zitternde und erstaunte Leben
Da erhebt es sich, wie ein schwerer Käfer
Gefangen von einem Haken, der oben springt
Der es durch ein offenes Loch in der Keule eines Messerstichs hebt
Inmitten der sentimentalen Dummheit
Inmitten einer halben Tonne monströsen Schmerzes
Unverständlich, absurd, blökt, weinerlich und dumm
Wie ein Käfer, der nicht denkt
Während er langsam darüber nachdenkt, warum es so weh tut
Und warum es wehtut, welcher Teil von wem sie selbst ist, das Vieh
Offen für die grausame Zerlegung von allen Seiten
Die nie wehgetan hatten und die so viele Teile waren, so weitläufig
Und die beim Grasen nie wehgetan hatten
Milch, Sperma, Muskeln, Mähne und Leder und lebende Hörner
Die das Leben selbst waren, das in ihr floss
Zärtlich vibrierend wie eine warme Sonne in ihr
Und die nie wehgetan hatten
Jetzt hängt es
Die Vorderbeine richten sich auf, verhärten sich
Und bewegen sich nach vorne und nach oben
Betteln und fatal steif
Beendet mit kurzen Klauen, die vor einem Moment
Den Schlamm des Stalls, den Mist von hundert Blöken bearbeiteten
Dinosaurier des Maschinenzeitalters, geboren um durch einen Schlag zu sterben
Jetzt ist es bereits blaue Fleisch, das im Kühlschrank hängt: Uruguay für den Export
Jenes Vieh, das durch einen Schlag starb, fiel und ließ das ganze Kühlhaus zittern
Jenes andere Vieh, das den Schlag mitten auf die Stirn bekam
Zwei Finger dick, während es misstrauisch in das Rohr ging
Weil dort kein Gras war, verstand es, dass ein anderes Vieh davor war
Blökt, das es bereits mit dem Haken mitnahm
Und fiel auch dahinter, und der Zement zitterte unter diesen Knochen
Jenes andere Vieh, das dem Schlag auswich und auch fiel
Mit einem zerplatzten Auge, einem gebrochenen Horn, zerfetzt
Fiel auch und die Erde zitterte, der Schlag zitterte, der Schlachter zitterte
Das Vieh starb zitternd vor Schmerz und Angst
Durch einen Schlag mitten auf die Stirn, für den Export aus Uruguay

An der Spitze des Wassers, eine weiße, leuchtende Blume
Für fünfzehn Dollar, wird sie zum Funken, wird sie dick
Sie löst sich auf, rinnt zwischen anderen kleineren Blumen
Weint, zappelt, katapultiert sich in einen Wasserstrahl
Und steigt wie eine Kugel in die Luft
Sie wird immer geboren
Während das Wasser in diesem Brunnen der Bar singt
Zwischen Applaus, im Takt des Orchesters, weiche weiße Blume
Wässrig, nostalgisch in der Luft
Erhöht im Applaus wie gestochen, durchbohrt, aufgespießt
Seufzt und weint in der Nacht, wirft tanzende Sterne unter dem Rauch
Wird wiedergeboren, weint über den blau-weißen Strahl des Brunnens
Als wäre sie eine Pflanze, die sie gebiert - und die es nicht ist -
Und dennoch wird sie sich weiterhin öffnen, sterben, anschwellen und treiben
Solange die Nacht dauert, ihre kindliche Schönheit der Ingenieurskunst
Ihr weiches Herz unter dem festen, milchigen Licht
Der Gringo, der Wasserstrahl zum Preis
Die Luft aus dem Import, diese Weibchen, der Kellner, diese Herren

Es ist schon eine Weile her, dass ich Arbeit gebe
Und ich gewöhne mich an den Missbrauch meiner Seele
An die Vernunft des Feindes, an meine sechzig Zigaretten am Tag
An die schlechten Gewohnheiten meiner Lieder
Die irgendwie immer unsere waren, du weißt es, schwarze Gitarre
Heute setze ich in einer komischen Wendung die Stunde von gestern fort, die in ihrer Nostalgie stehen geblieben ist
Die Flügel, die ich mir angelegt habe, um zu fliegen, lassen mich leiden
Doch ich schreie und sie erheben sich, ich stöhne und sie begleiten mich
Ich lache und sie schlagen zu zweit, als ob sie sich lieben und sich hassen
Dennoch hassen sich meine beiden Flügel, sie richten sich auf
Sie werden meine Freundinnen, um mich überallhin zu tragen
Dort ist das Lied, hier die Nichtigkeit
Jenseits das Volk und näher die Liebe
Aber das Volk ist auch näher
Und vorher war es auch dort, hinter dem Volk das Volk
Wir sind durch all meine Launen gereist und das Volk hat den Boden umgegraben
Sich liebend mit Flügeln wie meinen
Sein Schicksal hassend, mich hassend und mich liebend ohne Flügel
Mit Millionen von Füßen, mit Händen und Köpfen und Zungen
Und ihre tausend Münder sagen: Jetzt, das Schicksal ist besiegelt

Der Schmetterling kommt auf mich zu auf der Straße
In der feuchten Luft, im feuchten Lufttanz
In der drückenden, ominösen Luft, tanzend in der heißen Luft
Und ich sah, dass es nicht mich suchte, sondern den Tod
Und dass es den Tod auch nicht suchte, sah ich
Weil es kein Schmetterling der Stadt aus Eisen war
Noch geboren dafür, sondern einfach nur ein Schmetterling
In der Stadt, gefangen und bereits vorher tot, fatal
Suchend in diesem verrückten und zerbrechlichen Tanz nach einem Flügel
Einem Korn, einem Hauch von Pollen im Zement
Weil der Schmetterling geboren wird und nichts lernt
Bis er irgendwo stirbt
Sterbend durch seine gerechte Woche
Durch seine präzise Zeit, durch seinen Lebenshauch, der bereits getrunken ist
Das ist nicht so traurig
Traurig ist es, seine Kette von Eiern im Ruß zu sehen
Abgelegt neben einem Ölfluss
Im Schatten der hohen Zementwände
Seine Kette von Seiden-Eiern

Ich bin nötig
Ich fühle, dass das Leben nervös wird, wenn ich nicht erscheine, wenn ich nicht da bin
Ich fühle, dass es einen Platz für mich in der Schlange gibt
Dass diese Leere sichtbar ist, dass ein Atem fehlt
Dass ich eine Erwartung enttäusche
Ich fühle die Traurigkeit oder die unausgesprochene Wut des Gefährten
Die Liebe desjenigen, der mich verletzt erwartet
Mein Gesicht fehlt in der Grafik des Volkes
Meine Stimme in der Parole, im Gesang, in der Leidenschaft des Gehens
Meine Beine im Marsch, meine Schuhe, die den Staub treten
Meine sieben Augen in der Betrachtung des Morgens
Meine Hände in der Flagge, im Hammer, in der Gitarre
Meine Zunge in der Sprache aller
Der Ausdruck meines Gesichts in der tiefen Sorge meiner Brüder

Wie werde ich dich in mir aufnehmen
Gitarre, schwarze Gitarre
Sagt Enrique, mein Bruder, dass es einen bestimmten Hund gibt
Der sanft leckt und uns leckt
Sich eine ruhende Wunde dort hinten leckend
Sitzend auf seiner Stufe
Und mein anderer Bruder Enrique, in Prag, sagt mehr
Er sagt, dass dich mit Gewissheit zu lieben, dich ganz zur Weiblichkeit zu machen
Dir zu geben, was meine Dringlichkeiten an Leben haben
Wird Jaime mehr und mehr lieben
Ihn wirklich lieben
Für seine Seele, seinen eigenen beißenden Hund unter dem Knüppel
Das Kabel, der Schlag, der Sack aus Jute, der Stand und die Beleidigung
Die vergessene Wange, die weder er noch jemand schlägt
Sondern mit Hunger und Rita und José Luis
Mit Gerardo und Raúl und Rosa und Sara und Mauricio
Und für all unsere Toten
Und ich habe gewusst, Gitarre, dass dieser andere Hund, den du großgezogen hast
Beller, Landwirt, manchmal sanft oder wachsam
Der in der Dämmerung seinen eigenen Knochen nagt und knurrt
Wie fast jeder beliebte Hund
Wird durch deine weiten Wege, deine blutenden Milongas wandern
Bis er auch stirbt
Vielleicht eines Tages
Vor Einsamkeit und Wut
Vor Zärtlichkeit
Oder vor einer gewaltsamen Liebe
Vor Liebe
Zweifellos