Mi Estrella

Ich muss auf meinen geringen Verstand zurückgreifen,
er nimmt mir die Lust, meinen Weg im Gras zu gehen,
und bedeckt ihn mit Steinen.
Er hat keinen Namen, er existiert nicht, aber ich kann ihn sehen,
er ist aus edlen Metallen, drückt sich in Holz aus,
wo zum Teufel ist mein Stern?
Er leuchtet abwechselnd für den, der ihn begehrt,
wenn er weint, öffne ich mich für ihn
und erhofft sich, dass ich tausend Geschichten erzähle, die niemanden interessieren.
Wo zum Teufel ist mein Stern?
der die Asche aufwirbelt, die mich noch verbrennt,
sie sortiert und spuckt sie in Faust und Schrift
und hofft, dass ich tausend Geschichten erzähle, die niemanden interessieren.
Ich frage meine Sinne, einen nach dem anderen,
ob sie sich an die Farbe jener Blumen erinnern,
die die Poeten umhüllten,
falls sie verwelkt sind,
ich brauche, dass sie erscheinen,
dass sie sie mit ihrem Weinen gießen,
dass sie sich mit Leben und Beinen öffnen,
wo versteckst du dich, Bastard?,
wo zum Teufel ist mein Stern?
Er leuchtet abwechselnd für den, der ihn begehrt,
wenn er weint, öffne ich mich für ihn
und hofft sich, dass ich tausend Geschichten erzähle, die niemanden interessieren.
Wo zum Teufel ist mein Stern?
der die Asche aufwirbelt, die mich noch verbrennt,
sie sortiert und spuckt sie in Faust und Schrift
und hofft, dass ich tausend Geschichten erzähle, die niemanden interessieren.