Diània

Die Lieder erreichen uns nicht, der Poet ist gestorben
Glocken läuten zum Tod!

Und jetzt folgen wir den Wegen
Von Meer und Himmel
Das Blau an den Gipfeln
Der Klang des Winds

Göttliche Freuden, Land: Diània
Ein maurischer Wehklang
Den ich tief in mir trage
Malt das Ende

Wenn ich singe und der Berg tanzt
Wo die Banditen Dinge verstecken
Die sie nur den Füchsen erzählten
Heulen Wölfe für Malafi

Genießt die Täler in den lügnerischen Nächten
Fühlt die Ruhe, Salzwasser und Wein
Erhaben. Lasst die Sprache erklingen, Andalusier

Erntet die Früchte, hebt die Brust, deckt den Tisch
Eine Quarantäne um ein Dach
Und einige Frösche erfrischen sich im Wasser des Pou Clar

In Gelächter, sich zu Hause fühlend
Streiche von Brombeeren, von Schlammschicht
Wenn ich sterbe, weint nicht
Tanzt auf dem Platz

Und ein Sturm wird kommen
Und der Poet wird gestorben sein
Und sie werden kommen und sagen
Die Lieder erreichen uns nicht mehr

Der Fluss wird abwärts fließen
Er wird jeden Buchstaben mitnehmen
Und sie werden kommen und sagen
Wer stillt jetzt unseren Hunger?

Der Mond erfüllt sich
Die Nacht ist geschlossen im Tal
Die Sterne sind ein Schloss
Der Kanal ein Spiegel

Der weint und singt ein Lied
Gewidmet den Ureltern, die gehen
Verzauberte Schluchten
Durchlöcherte Berge

Uralte Malereien
Die Hacken tanzen
Wenn wir alle, wie ich, gehen
In die Stadt

Wer wird mit den jahrhundertealten
Olivenbäumen sprechen?
Weit weg von den Stränden

Und die Titanen aus Beton
Die Welt atmet in
Den Tälern des Inneren
In den alten Reichen

Des Mauren mit den blauen Augen
Die Quellen erzählen Geschichten
Von Fröschen und Kröten
Frieden und Liebe für die Feiernden

Die Sonnenuntergänge
Möge es gut regnen
Und die Ernten nicht verderben
Die diese lebendigen Länder weiterführen
Die süßen Feigen und die schlafenden Flammen

Und ein Sturm wird kommen
Und der Poet wird gestorben sein
Und sie werden kommen und sagen
Die Lieder erreichen uns nicht mehr

Der Fluss wird abwärts fließen
Er wird jeden Buchstaben mitnehmen
Und sie werden kommen und sagen
Wer stillt jetzt unseren Hunger?

(Dal diese alte Tal aus Träumen
Versteck von Lieben und Worten
Die der tausend und einen Düfte und frischen Quellen
Die der Winter aus Tränen aus Eis
Die der Stimmen, die spielen und die Stille

Dieses alte Tal, das ich für immer grün will
Berührt es nicht, berührt es nicht, wenn es nicht zum Lieben ist)

Und ein Sturm wird kommen
Und der Poet wird gestorben sein
Und sie werden kommen und sagen
Die Lieder erreichen uns nicht mehr

Der Fluss wird abwärts fließen
Er wird jeden Buchstaben mitnehmen
Und sie werden kommen und sagen
Wer stillt jetzt unseren Hunger?