Andate Tutti Affanculo

Au cynisme le plus bas et posé
Un peu comme celui des chanteurs à texte
Être des cons, c'est un don de quelques-uns
Le faire exprès, c'est de la connerie

À ceux qui sont partis vivre à Londres
À Berlin, à Paris, à Milan ou à Bologne
Mais les peurs n'ont pas de domicile fixe
Vos tournants ne sont que des rêves de gloire

À ceux qui critiquent, évaluent, louent
Enfants de trop d'une mère ennuyeuse
L'art est une pensée qui sort du corps
Ni plus ni moins que le fumier

Aux femmes, aux hommes, aux pédés
Je vous aime, je vous adore et je vous couvre de baisers
Corps nus, disgracieux ou harmonieux
Perdants pour toujours, parfaits pour aujourd'hui

À vous qui aimez vous faire avoir
Par les gagnants nés, par le GPS
Par la nouvelle voiture et son odeur
Par l'épreuve finale, par l'homme qui meurt