O Haver

Es bleibt, über alles, diese Fähigkeit zur Zärtlichkeit
Diese perfekte Intimität mit der Stille
Es bleibt diese innere Stimme, die um Verzeihung bittet für alles
Verzeiht! Sie können nichts dafür, dass sie geboren wurden

Es bleibt dieser alte Respekt vor der Nacht, dieses leise Sprechen
Diese Hand, die tastet, bevor sie greift, diese Angst
Zu verletzen beim Berühren, diese starke Männerhand
Voll Sanftmut gegenüber allem, was existiert

Es bleibt diese Unbeweglichkeit, diese Sparsamkeit der Gesten
Diese immer größer werdende Trägheit angesichts des Unendlichen
Dieses kindliche Stottern von dem, der das Unaussprechliche murmeln möchte
Diese unnachgiebige Ablehnung der nicht gelebten Poesie

Es bleibt diese Gemeinschaft mit den Klängen, dieses Gefühl
Der Materie in Ruhe, diese Angst vor der Gleichzeitigkeit
Der Zeit, diese langsame poetische Zersetzung
Auf der Suche nach einem einzigen Leben, einem einzigen Tod, einem einzigen Vinicius

Es bleibt dieses Herz, das brennt wie eine Kerze
In einer Ruine, diese Traurigkeit
Angesichts des Alltags, oder diese plötzliche Freude
Beim Hören in der Nacht von Schritten, die ohne Erinnerung verloren gehen

Es bleibt dieser Wunsch zu weinen vor der Schönheit
Diese blinde Wut angesichts von Ungerechtigkeit und Missverständnis
Diese immense Mitleid mit sich selbst, dieses immense
Mitleid mit seiner nutzlosen Poesie und seiner nutzlosen Kraft

Es bleibt dieses Gefühl der Kindheit, plötzlich herausgerissen
Aus kleinen Absurditäten, diese törichte Fähigkeit
Umsonst zu lachen, dieser lächerliche Wunsch, nützlich zu sein
Und dieser Mut, sich ohne Not zu verpflichten

Es bleibt diese Ablenkung, diese Verfügbarkeit, diese Unschärfe
Von dem, der weiß, dass alles schon war, wie es sein wird
Und gleichzeitig dieser Wunsch zu dienen, diese
Gegenwart mit dem Morgen derjenigen, die weder gestern noch heute haben

Es bleibt diese unaufhaltsame Fähigkeit zu träumen
Und die Realität zu transfigurieren, innerhalb dieser Unfähigkeit
Sie so zu akzeptieren, wie sie ist, und diese Weite
Der Ereignisse, und diese beeindruckende

Und unnötige Vorahnung, und dieses frühere Gedächtnis
Von nicht existierenden Welten, und dieser statische
Heldentum, und dieses kleine, unentzifferbare Licht
Das manchmal die Dichter Hoffnung nennen

Es bleibt diese Hartnäckigkeit, nicht aus dem Labyrinth zu fliehen
In der verzweifelten Suche nach irgendeiner Tür, die vielleicht nicht existiert
Und dieser unaussprechliche Mut angesichts der großen Angst
Und gleichzeitig diese schreckliche Angst, in der Dunkelheit wiedergeboren zu werden

Es bleibt dieser Wunsch, sich gleich zu fühlen mit allen
Sich in Blicken ohne Neugier und ohne Geschichte zu spiegeln
Es bleibt diese intrinsische Armut, dieser Stolz, diese Eitelkeit
Nicht Prinz sein zu wollen, außer in seinem eigenen Reich

Es bleibt diese Treue zur Frau und ihrem Leid
Diese bedingungslose Hingabe an ihren unstillbaren Hunger
Es bleibt dieses ewige Sterben am Kreuz ihrer Arme
Und dieses ewige Auferstehen, um wieder gekreuzigt zu werden

Es bleibt dieser alltägliche Dialog mit dem Tod, diese Faszination
Für den kommenden Moment, wenn, bewegt
Sie mir die Tür öffnen wird wie eine alte Geliebte
Ohne zu wissen, dass sie meine neueste Freundin ist