Que La Tortilla Se Vuelva

L'herbe des chemins
Est foulée par les marcheurs
Et la femme du travailleur
Est piétinée par quatre salauds
De ceux qui ont de l'argent.

Quelle faute a le tomate
Qui est tranquille dans la plante
Et vient un fils de pute
Et le met dans une boîte
Et l'envoie à Caracas.

Les messieurs de la mine
Ont acheté une balance
Pour peser l'argent
Qu'ils volent chaque semaine
Au pauvre travailleur.

Quand voudra le Dieu du ciel
Que la tortilla se vienne
Que les pauvres mangent du pain
Et les riches de la merde, de la merde.