Het Kleine Café Aan de Haven

Le soleil du soir tombe sur les rues et les places,
le soleil doré s'en va dans la ville.
Et les gens, fatigués, disparaissent dans leurs maisons,
ils ont encore eu leur dose de la journée.
La publicité au néon fait un clin d'œil aux fenêtres,
la pluie fine tombe doucement dans la rue.
La ville semble morte, pourtant on entend de la musique,
d'une porte qui reste grande ouverte.

Là, dans ce petit café au port,
les gens sont égaux et contents.
Là, dans ce petit café au port,
peu importe ton fric ou qui tu es, ça ne compte plus.

Le bar est en cuivre, mais il n'y a pas de tapis,
le club de foot est accroché au mur.
La machine à sous fait plus de bruit que le juke-box,
une bière, ça ne coûte pas cher.
Là, un homme est un homme, riche ou pauvre, il fait chaud,
pas de monsieur ou madame, juste des toilettes.
Mais le verre est rincé dans l'eau la plus claire,
ouais, c'est un super café.

Là, dans ce petit café au port,
les gens sont égaux et contents.
Là, dans ce petit café au port,
peu importe ton fric ou qui tu es, ça ne compte plus.

Les problèmes du monde se règlent entre deux bières pour toujours.
Sur le bord d'un sous-bock, il y a ton addition,
ou tu es dans le rouge.
La seule chose à manger que tu peux avoir,
c'est un œuf dur là-bas.
Les gens sont juste heureux là-bas,
ouais, les gens sont encore contents.

Là, dans ce petit café au port,
les gens sont égaux et contents.
Là, dans ce petit café au port,
peu importe ton fric ou qui tu es, ça ne compte plus.

Là, dans ce petit café au port,
les gens sont égaux et contents.
Là, dans ce petit café au port,
peu importe ton fric ou qui tu es, ça ne compte plus.