что ж вы, зори росные, утром в кровь багрянитесь

Was ist mit euch, rosige Morgen, dass ihr am Morgen blutrot werdet?
Mit dem Blut des Herzens waschen wir die Ferne
Wie empfangt ihr, neblige Weiten, die Söhne vom Krieg?
Mit dem Tannenduft der Sterne, mit dem Gebräu bitterer Kräuter

Was ist mit euch, stillen Kräutern, die wie berauschte Hopfen sind?
Die Bitterkeit der tauenden Gewässer ist in uns, ja, der Wirbel tanzt
Was ist mit euch, freien Winden, die wie betrunkene Lieder sind?
In den Strudeln der sieben Himmel schreien die Kraniche

Was ist mit euch, Vögel des Herbstes, die in den Schlaf der Wälder webt?
Der Schmerz meines Landes und der Rauch der Brände
Der Saft der Birken schenkt ihnen die alte Waldmutter
Asche, Hexen-Nebel und der stählerne Morgen

Was ist mit euch, rosige Morgen, dass ihr am Morgen blutrot werdet?
Das ist das Schwert Peruns, das nach blutigen Tagen verlangt
Wie wischt ihr, heilige Tage, den Kummer der Erde weg?
Mit dem Gebräu ruhmreicher Kriege in der Trauer der Krähenherden

Wie verkündet ihr, unheilige Raben, die Weiten?
Wir rufen mit dem schrecklichen Ruf, dem Aufschrei wilder Kämpfe
In den Tränen der Regen waschen wir morgen
Mit dem Zauber des Frühlings das Antlitz der Söhne Russlands