Oda a Mi Generación

Il y a 27 jours de mai de l'année 70
Un homme se dresse sur ses défaites
Demande la parole
Quelques instants avant de devenir fou
Ce n'est pas un homme

C'est un jongleur d'une génération
Ce n'est pas un homme
C'est peut-être un objet de divertissement
Un jouet ordinaire de l'histoire
Avec un monogramme qui dit bouffon
Cet homme, c'est moi
Cet homme, c'est moi

Mais je dois dire que je suis né
Dans le passé et que je ne reviendrai pas
C'est pourquoi un jour je me suis vu dans le présent
Un pied là-bas, où vit la mort
Et l'autre pied suspendu dans les airs

Cherchant un endroit
Réclamant une terre du futur pour me reposer
Voilà où j'en suis, moi et mes frères
Avec un précipice dans l'équilibre
Et avec des yeux en verre
Et avec des yeux en verre

Maintenant je veux parler de poètes
De poètes morts et de poètes vivants
De tant de gamins, enfants de cette fête
Et de la torture d'être eux-mêmes
Parce qu'il faut dire qu'il y en a qui meurent

Sur leur papier
Car vivre la vie, sa taille, ça doit faire mal
Notre vie est si haute, si haute
Que pour la toucher, il faut presque mourir
Pour ensuite vivre

Je ne renie pas ce qui m'échoit
Je ne regrette rien car je n'ai pas de culpabilité
Mais j'aurais voulu pouvoir jouer
Toute la mort là-bas, dans le passé
Ou toute la vie dans l'avenir

Que je ne peux atteindre
Et avec ça, je ne veux pas dire que je me mets à pleurer
Je sais qu'il faut continuer à naviguer
Continuez à m'exiger de plus en plus
Jusqu'à pouvoir continuer ou exploser