Reino de Tadavía

Un angle planétaire tourne,
frappant les murs de l'infini,
écorchant le nacre de l'inventaire,
violant le calme de ce qui est prescrit.

Certaines pressions hautes tournent,
dans les cieux, des tourments,
les caprices du temps en désordre :
voici les signes des cyclones.

Des vieux obscènes, moralisateurs,
pleurent, âmes crucifiées dans les années cinquante,
avec des langues en quête de désirs
salivant sur le sexe des années quatre-vingt.
Des enfants endormis, bien emmitouflés,
pleurent dans l'illusion éternelle de s'en sortir mieux,
mais personne n'échappe à la contrainte :
il faut grandir en dansant avec des amertumes.

Rafteurs, Noëls, absolutisme,
baptêmes, testaments, haine et tendresse.
Personne ne sait ce qu'est le communisme
et cela peut être la proie de la censure.
Personne ne sait ce qu'est le communisme
et cela peut être la proie de la chance.

Parmi tout ce qui est triste et perdu,
les petites étoiles s'approchent en tournant.
Personne ne les voit avancer au-dessus du bruit
des boutiques légales et des proscrites.
Le système invisible aura son prix,
ses frontières et sa taille, son analogie.
Certains l'appellent Dieu, d'autres Commerce,
mais pour moi, c'est le Royaume de Tadavía.
Rafteurs, Noëls, absolutisme,
baptêmes, testaments, haine et tendresse.
Personne ne sait ce qu'est le communisme
et cela peut être la proie de la censure.
Personne ne sait ce qu'est le communisme
et cela peut être la proie de la chance.