Poil de lune

Es ist hart, wenn man auf der Erde
Im Glück gelebt hat, zu sterben
Traurig und einsam
Auf den Ruinen eines alten Hintern

Einst in einem unberührten Wald
Wurde ich gepflanzt, am Hang
Wo ein reiner Strahl Urin spritzt
Und manchmal ein Strahl Blut
Fatales Schicksal! Ein zarter Finger
Verirrte sich eines Abends dort
Und mit seiner beweglichen Phalanx
Reiben, kratzen und pflügen
Ich sah unsere Überreste
Auf dem Fluss der Leidenschaften
Der seine Quelle in den Eiern nimmt
Und sich in den Ärschen verliert

Habe ich nicht alle Vorhäute gesehen
Bei uns freien Zugang haben
Selbst wenn sie Russen waren
Vor allem, wenn sie Franzosen waren

Ich sah den phosphoreszierenden Greis
In einem zu flüchtigen Versuch
Mit seinem mageren Stachel laden
Ohne es entleeren zu können

Ich hoffte in der letzten Stunde
Mich im Wasser der Bidets zu ertränken
Aber ich wohne auf einem Hintern
Den man leider nie wäscht

- Er hätte noch lange weiterreden können
Als ein frischer, hastiger Wind
Zermahlend, aber nicht geruchlos
Ihn in die Ewigkeit schleuderte

So kehrt alles ins Grab zurück
Alles, was lebt, alles, was war
So ändert sich alles, so fällt alles
Illusionen… Und Arschhaare