Morte Di Un Poeta

Wenn ich in die Tiefen der Hölle fallen müsste
in einen Fluss schwarz wie Tinte
verloren rollen zwischen den Müllsäcken
in einem Abgrund ohne Rückkehr,
Wenn ich in den Windungen der Erde verschwinden müsste
und das Licht des Tages nie mehr sehen würde
aber es ist immer nur die gleiche alte Geschichte und niemand wird es verstehen
Aber lasst mich hier in meinem Stück Himmel, um die schlechten Erinnerungen zu ertränken
in den Straßen von New York ist der Poet allein und niemand wird ihn retten.
Im Bezirk 19 läuft das Leben schnell
zwischen den Gebäuden und Boulevards von Paris
die Einwanderer tanzen zu Zigeunerrhythmen
und trinken die Schwarzen und die Grünen.
Der Zahnlose jagte den ausländischen Mädchen
mit den leichten Haaren und Kleidern
aber es ist immer nur die gleiche alte Geschichte und niemand wird es verstehen
Aber lasst mich hier in meinem Stück Himmel, um die schlechten Erinnerungen zu ertränken
in den Straßen von Paris ist der Poet allein und niemand wird ihn retten.
Altes dreckiges Dublin für einen Sohn, der zurückkehrt
bist du eine Mutter, die beim Sonnenuntergang wartet
mit dem Gestank von Alkohol, mit Küssen und Liedern
für den, der ein weit entfernter Gefangener war.
Es gibt eine Bombe und eine Pistole, einen Engländer zu erledigen
und eine grüne Uniform der Armee
aber es ist immer nur die gleiche alte Geschichte und niemand wird es verstehen
Aber lasst mich hier in meinem Stück Himmel, um die schlechten Erinnerungen zu ertränken
in den Straßen von Dublin ist der Poet allein und niemand wird ihn retten.