La Mazamorra

Die Mazamorra

Die Mazamorra, weißt du
Ist das Brot der Armen
Und die Milch der Mütter
Mit leeren Brüsten
Ich küsse die Hände
Des Inka Viracocha
Weil er den Mais erfand
Und seinen Anbau lehrte

In einer Schüssel kommt sie
Um die Familie zu vereinen
Begrüßt von Alten,
Feierlich von Kindern
Dort, wo die Ziegen
In Stille aufsteigen
Und der Hunger eine Wolke ist
Mit den Flügeln des Weizens

Alles ist schön an ihr,
Die reife Kolben
Die in Nächten
Von ländlichem Wind zerfällt
Der Mörser und der Stößel
Mit Zöpfen über der Schulter
Die zwischen den Körnern mischt
Erröten und Seufzer

Wenn du sie perfekt willst
Such dir eine Schale aus Ton
Und verdicke sie mit sanften
Ordentlichen Bewegungen
Von der Wiege abgeschnitten
Von Zweigen des Feigenbaums
Die die Siesta Schatten gibt,
Benteveos und Feigen.

Und wenn du willst, füge hinzu
Eine Prise Asche von Jume
Diese Pflanze, die zusammenfasst
Die salzigen Wüsten
Und lass die Flamme
Ihrem Kraft übertragen
Bis sie einen Hauch von
Leichtem Bernstein annimmt.
Wenn du sie isst, fühlst du
Dass das Volk dich begleitet
Durch Täler,
An den Biegungen der Flüsse
Wenn du sie isst, fühlst du
Dass die Erde deine Mutter ist
Mehr als die traurige Alte
Die am Weg wartet
Auf deine Rückkehr vom Feld
Ist sie die Mutter deiner Mutter
Und ihr Gesicht ist ein Stein
Von Jahrhunderten bearbeitet.

Es gibt Städte, die ignorieren
Ihren amerikanischen Geschmack
Und viele, die vergessen haben
Ihren argentinischen Geschmack
Aber sie wird immer sein
Was sie für den Inka war
Stillende der Armen
Im Andenhochland

In der Nacht, in der sie erschießen
Poeten und Sänger
Weil sie verraten haben
Weil sie korrupt waren
Die Musik und den Pollen,
Die Vögel und das Feuer
Vielleicht retten mich diese
Verse, die ich sage.