Canción Del Obraje

Die Samstage im Werk
Allein auf den Pfaden
Der Gitarrist Juan Ponce
Kam ganz unabsichtlich vorbei

Die Holzfäller in der Nacht
Fröhlich, weil er ihnen singt
Lachen in kleinen Stücken
Wie eine glühende Glut

Wenn Juan Ponce
Seine samtige Stimme im Wald erklingen lässt
Verströmt die Axt des Mondes
Blatt für Blatt

Seine Zambas blühen auf
Und seine Augen werden feucht
Wenn er an Frauen denkt
Schmecken die Entfernungen süßer

Armer Sänger der Berge
Betrunken in den frühen Morgenstunden
Die Gitarre mit seinem Schatten
Trägt ihn wie gekreuzigt