El Indio Muerto

Le ciel est en deuil
avec son poncho gris de nuages
le jour est mort au loin
les crépuscules veillent son corps.

Les collines renvoient des échos
du chant du chilicote
perdu parmi les herbes
répète des refrains tristes.

L'indien poète est mort
le silence lui fait les échos
et dans les ruisseaux d'Anta
les saules pleurent sa mort.

Le jour arrive lentement
il est attendu par des nuages roses
pour lui raconter le deuil
qui envahit les vallées profondes.

Indien au triste sifflement
ton chant appartient à la montagne
la nuit, il le donnera au vent
pour qu'il le disperse dans les airs.