Arbolé, Arbolé

Arbre, arbre
Sec et vert.

La fille au beau visage
Ramasse des olives.
Le vent, beau gosse des tours,
L'attrape par la taille.

Quatre cavaliers sont passés,
Sur des juments andalouses
Avec des costumes bleus et verts,
Des longues capes sombres.

"Viens à Cordoue, ma belle."
La fille ne les entend pas.

Trois jeunes toreros sont passés
Minces de taille,
Avec des costumes orange
Et des épées en argent ancien.

"Viens à Séville, ma belle."
La fille ne les entend pas.

Quand l'après-midi est devenue
Violette, avec une lumière diffuse,
Un jeune homme est passé portant
Des roses et des myrtes de lune.

"Viens à Grenade, ma belle."
Et la fille ne l'entend pas.

La fille au beau visage
Continue de ramasser des olives,
Avec le bras gris du vent
Serré autour de sa taille.