Avellaneda Blues

Voie morte, rue avec un asphalte toujours défoncé.
Train de marchandises, la fumée et la suie sont partout.
Aujourd'hui il a plu et il fait encore nuageux.

Sud et huile, barils dans la boue, hangar abandonné.
Flaque sale, l'eau pourrit une chaussure oubliée.
Un camion interrompt le triste terrain vague.

Lumière qui s'éteint, l'usine ressemble à un lutin de béton
et la grue, sa larme de charge penche sur le quai.
Un ami dort près d'un bateau espagnol.

Le jour se lève, l'avenue déserte va bientôt s'agiter.
Et les ouvriers, fumant impatients, vont à leur travail.
Sud, un morceau de ce siècle, quartier industriel.