Restolho

Weint das Stroh, traurig und allein
Wie es die dunkle, kalte Nacht wiegt
Und sich verliert im Blick des Windes
Der im Takt des alten Glockenturms singt

Weint das Stroh, gefangen in Sehnsucht
Vergessen, verrückt, beherrscht
Versteckt zwischen den Schatten des Hains
Ohne Kraft, ohne Farbe und ohne Willen

Weint das Stroh, das von Regen triefend
Auf den Feldern, die die Schnitterin verstümmelt hat
Schlafend in alten Träumen, die es träumte
In der Seele der riesige, intensive, scharfe Schmerz

Doch es ist nötig zu sterben und neu zu geboren
Im Staub zu säen und wieder zu ernten
Man muss Weizen sein, dann Stroh werden
Man muss leiden, um das Leben zu lernen

Und das Leben ist nicht einfach nur existieren
Das Leben ist nicht Tag für Tag
Es wird in jeder verrückten Hingabe gemacht
Um das zu empfangen, was das Herz erfüllt

Weint das Stroh, das von Regen triefend
Auf den Feldern, die die Schnitterin verstümmelt hat
Schlafend in alten Träumen, die es träumte
In der Seele der riesige, intensive, scharfe Schmerz

Doch es ist nötig zu sterben und neu zu geboren
Im Staub zu säen und wieder zu ernten
Man muss Weizen sein, dann Stroh werden
Man muss leiden, um das Leben zu lernen

Und das Leben ist nicht einfach nur existieren
Das Leben ist nicht Tag für Tag
Es wird in jeder verrückten Hingabe gemacht
Um das zu empfangen, was das Herz erfüllt