La Viejecita De Mozambique

Je suis Victoriano, un globe-trotter basque,
arrivé à Mozambique à la recherche d'une fleur,
lorsque le soir est tombé, j'ai stoppé ma route,
avec ma chapela basque et mon accordéon.

Devant la porte de cette auberge,
une vieille dame m'a reconnu :
"Les sept poignards de Santa María !
Vous êtes d'Espagne, tout comme moi !

Dans tes yeux clairs comme des fleurs d'amandier,
je vois la Cibeles, source d'amour,
et dans ton rire joyeux, une folle allégresse,
les gens qui courent sur la grande place.

Et moi, Victoriano, globe-trotter basque,
j'ai siroté un verre de vieux sherry,
une larme chargée de mélancolie
a coulé sur la joue de cette femme.

"Raconte-moi l'Espagne, guerrier aguerri,
que devient ton Bilbao ? Que devient mon Madrid ?
Je suis venu dans cette terre il y a tant d'années,
la guerre civile m'a poussé à cette destinée.

Dis-moi si les vieux lampadaires brillent encore
dans la Cava Baja du Madrid d'antan,
les eaux humbles coulent-elles encore
dans le Manzanares qui m'a vu naître ?

Si un jour tu reviens par ces chemins,
un service de l'âme je veux te demander :

apporte-moi une poignée de cette terre sainte,
que je veuille l'embrasser pour bien mourir.

- Je veux dire, mes amis,
qu'en revenant au pays, j'ai pris
une poignée de terre espagnole
pour l'apporter à la vieille de Mozambique.

Je suis Victoriano, globe-trotter basque,
je suis retourné à Mozambique à la recherche d'une fleur,
lorsque le soir est tombé, j'ai stoppé ma route,
avec ma chapela basque et mon accordéon.

Ce que mes yeux ébahis ont contemplé
ne peut se résumer en vers, ni en chanson :
elle était allongée, gravement malade,
la vieille m'a immédiatement reconnu.

Sans me dire un mot,
sous la lumière tamisée d'une vieille lampe,
elle a pris cette poignée de terre espagnole
qu'elle a embrassée en murmurant :

"Merci, jeune basque, que Dieu te bénisse,
maintenant je meurs heureuse et en paix,
car j'ai communié avec ma terre,
pensant à mon peuple et à sa liberté".

- Je veux dire, mes amis,
que je me suis éloigné en pleurant avec ma chapela
basque et mon accordéon de pèlerin,
et une seule pensée a percuté mes sens :
que celui qui meurt
avec un fusil à la main défendant
la liberté de sa terre,
est aussi important que celui qui meurt en exil,
souhaitant y revenir.