Herida de Guerra

Blessure de guerre, de nuit, dans un bar,
entre rires, en fête, d'une fin amère,
d'une fin amère.
Perdre la conscience, perdre le sérieux,
laisser la honte, agir sans réfléchir,
agir sans réfléchir.

Une blessure de merde veut camoufler
toute l'impuissance de ma démarche,
de ma démarche.
Le rire à l'extérieur et à l'intérieur c'est fatal,
mets-moi une chanson, j'ai besoin de chanter,
j'ai besoin de chanter.

J'essaie de fuir la réalité,
je commence à me sentir
comme un ouragan.

Je finis par terre,
super bourré et sans raison,
hier je n'ai pas peur,
hier je me sens gagnant.
Je suis capable de tout,
bien que rien ne puisse se faire,
avec un verre à la main,
je n'ai pas arrêté de boire.

Et toutes les nuits je me surprends encore plus,
je fais le fou, je suis plus animal,
je suis plus animal.
Je meurs et un instant après je ressuscite,
je suis comme les chats : six vies de plus,
six vies de plus.

Survivre, surjouer,
toujours feindre, toujours fatal.
Juste un faux pas, c'est normal,
rire malheureux, tout est fugace.