Equipaje

Nos trahit nos bagages
et le doute en marchant,
sa prudence de village,
mon silence en catalan.
La brume de Barcelone
comme un tapis pudique.

Et nous voilà, endormis,
à la poursuite de l'ombre de Gaudí.

Peu importe les versions,
les souvenirs d'un endroit,
les cartes postales banales,
l'âge d'une cathédrale,
la caresse minutieuse
des siècles d'humidité.

Et les gargouilles te regardent,
survolant la ville.
Les jalons du chemin
avec leur cicatrice ambiguë
marquent le fuselage,
décapant le vernis.
La distance est un oasis,
une façon de mentir.

Nous visitons les musées
en convoitant des souvenirs.