Lo Que Me Dice Tu Boca

Wenn ich dich nicht schön male
liegt es nicht daran, dass ich dich nicht mag,
denn wenn ich dich gleich male,
ist es doch gleich acht oder achtzig,
mit dir stimmen die Rechnungen
nie.

So sehr ich dich auch liebe,
so viel mehr würdest du mir schaden:
mein Leben ist nicht mehr das, was es war,
und ich bin nicht mehr Herr meiner Tage,
aber ich würde sterben,
wenn du gehen würdest.

Es kann nicht sein, dass du mich verlässt,
ich male nichts mehr
und wie ein dummer Trottel
weine ich an den Ecken,
wie ein Kind, das
Tinte weint.

Weder die Brooklyn Bridge,
noch London oder Paris,
nichts sagt mir mehr
als das, was dein Mund mir sagt
und der Abdruck deiner Lippen
in meinem Glas.

Egal wie ich dich ansehe,
ich sehe dich, wie ich an dich denke.
Wer denkt nicht an dich nackt
unter dem passenden Licht
und deine Kleidung auf der Leinwand
des Mondes?

Weder dass du ganz gehst,
noch dass du für immer bleibst,
noch dass ich gehe und du kommst:
ich will mich auf deine Haut legen
und diese Nelke
auf deinen Bauch lassen.

Lass mir das Gemalte!
Wer will, dass ich es beweisen soll,
dass alle Höhlenkunst
und die moderne Malerei
nichts sind im Vergleich
zu deinen Beinen?