Vidala de la lluvia

Es wischt über die Hügel
die Hand des Sturms,
die Bäumchen im Wald
duften nach Festtags-Tropfen.

Bevor der Regen weint
und seinen Tanz auf die Erde bringt,
fühle ich in mir die Sehnsucht,
die deine Abwesenheit hinterlässt.

Die Gitarre weint leise,
wer weiß, welche alten Schmerzen.
Die Gitarre weint leise
und spricht von deiner Abwesenheit.